外婆家在扬州老城区，斑驳的砖墙爬着绿藤，窗台上总摆着几盆茉莉，风一吹，香得能钻进人的骨头缝里去。我打小跟着外婆在扬州长大，这座城市的景是诗，人是画，连外婆做的淮扬菜，街坊们说的软语，都裹着化不开的温柔。

扬州的诗意从不在亭台楼阁的匾额上，而藏在巷陌间的人和事里，像浸了墨的宣纸，轻轻一晕，便是满纸典雅。

清晨的茶社里，诗意是一盅早茶的慢。老茶客们围坐在八仙桌旁，紫砂茶杯里“绿杨春”舒展着嫩芽，烫干丝在碟中码得齐整，酱鸭舌泛着油润的光。有人用筷子夹起汤包，先咬了小口吮汤，再慢慢咀嚼，话匣子随着腾腾热气打开。

午后的旧书铺前，诗意是一页纸的轻。白发掌柜搬个竹椅坐在门口，手里捧着泛黄的线装诗集，阳光透过梧桐叶的缝隙，在书页上投下细碎的光斑。一位穿素色旗袍的女子驻足，指尖轻点书脊，问起一本清代的扬州词集：“掌柜的，这本《扬州慢》的抄本，是本地文人手录的吗?”掌柜慢声细语：“正是哩，你看这字迹带着咱扬州水的软，词里写的二十四桥，和如今的景致差不离。”两人的对话不急不缓，连风都停在巷口，悄悄听着这墨香里的闲谈。

傍晚的巷子里，诗意是一朵花的柔。卖糖画的老人支起小摊，熬得金黄的糖稀在青石板上流，手腕轻转，便画出一朵玉兰花。恰好有卖花姑娘挎着竹篮轻过，篮里茉莉缀着水珠，她轻哼着小调，把寻常的黄昏，酿成了一首甜糯的短诗。

深夜的外婆家院子里，诗意是一盏灯的暖。窗棂上糊着素色棉纸，一盏青瓷台灯映着案头。外婆是个文人，正伏案校阅新辑的《扬州诗钞》。她指尖捏着一支毛笔，遇着佳句便轻轻圈点，偶尔停下，端起桌边的茶抿一口。月光洒在院中的芭蕉叶上，叶尖垂着露珠，像诗里未干的墨滴。

原来扬州不仅是被诗描摹的城，它本身就是一首流动的诗。   指导老师 邵婷婷